A sala tornou-se ainda menor e o tempo ainda maior. Ela levantou oitenta e nove vezes, entre idas ao banheiro e a cozinha, tentando não ser encontrada. Se tivesse um pouco mais de coragem teria saído pela porta e voltado só na segunda-feira. Se fosse um pouco mais sensata teria trabalhado e enfiado suas angústias na última gaveta do arquivo. Mas continuou sendo ela mesma, nem corajosa nem sensata. Sofreu pelo insofrível. Guardou o choro para mais tarde, quando não conseguiria mais chorar porque se desconheceria. Perdeu o resto da sua dignidade numa aposta com a vida.

Golconda - René Magritte